Тиха пасхальная неделя,
посевы всходят наугад.
Апрель задумчивой пастелью
раскрашивает спящий сад.
В колодце, темном и глубоком,
промокли клочья облаков…
как неуклюжие намеки
на безответную любовь.
Здесь над тюльпанами беспечно
выводят пчелы пируэт,
как будто расцветанье вечно,
как будто смерти больше нет.