АРИТМИЯ
Трепетная, чистая, живая,
золотую чашу до краев
ночь людскими снами наполняет,
души под ногами у нее.
Мне б вернуться, чашу опрокинуть,
отыскать фрагменты старых снов –
замарают соком мандарины
пустоту больничных потолков.
Когда нет опоры под ногами,
вздрагивает верой каждый нерв:
вдруг надежды сложат в оригами,
одеяло спрячут в шифоньер
высшие персты. Смирится разум,
Бог услышит ржавый скрип молитв.
И пойму, пусть медленно, не сразу,
аритмия – это Божий ритм.
Он изготовляет Сам лекала.
Бьются сны под кожей давних лет.
Горький запах терпкого какао
чествует сиреневый рассвет.